«Хрюканина моя – мой душевный портрет, На котором ни капли сознания нет, Я с детства инстинктами только живу, И мамку родную продам за халву. Пока лишь сто сорок во мне килограмм, И я одеваюсь и какаю сам, Порой застревая в проёмах дверей, Женской, бесформенной жопой своей. Целый день, наедая свинскую харю, Я по клаве, с азартом копытом хуярю, Обливаясь ручьями липкого пота, - Мщу тем, кто видит во мне идиота» | 
