Сегодня процесс упрощенья таков,
Что в русло привычной среды
Потоки искусственных цедят стихов
В пылу натуральной вражды.
И кажется всем, что забава мила,
Что стерпит и это земля,
А я на листке, что оглох добела,
Черчу под линейку поля.
И почерк с нуля начинаю точить
О ржавый словарный запас,
По капле живой иссякаю в ночи,
Рисуя сюжет без прикрас.
И вот появляется город пустой,
В котором мерцают огни.
Блаженство в него не придёт на постой,
Но в этом меня не вини.
И двери открыты, и в окнах светло,
А в крынке стоит молоко -
До самых краёв и тепло, и бело,
Да ты далеко-далеко...
И мысли мои за тобой вдалеке
Петляют, сбивая росу, -
Аж ручка как выпь застонала в руке
И вдруг обронила слезу.
Ведь чувства в стихи не забава слагать,
По букве оттенки удя.
Но тянет душа – неподъёмная кладь!
И верит словам, как дитя.
|
