Играешь блюз, рука ласкает гриф,
И соло душу рвёт на крохи,
А музыка, как страсти вздохи…
И это так… И это всё не миф.
Блюз опьянил, он греет, будто грог,
И создаёт иллюзию блаженства.
В мелодии святого совершенства —
Раскрывшийся для нежности цветок.
Блюз уже соприкоснулся с тишиной,
Он — печаль и страсть, и он опять со мной.
С блюзом сто́ит утопать под ми‑минор,
Блюз — волшебник и кудесник, и актёр…
Ведь счастье — это только верный блюз.
Сойдёшь с ума — так тема хороша
В оттенках полутьмы и баса,
Такого редкого окраса,
Что часто вмиг заводится душа.
В блюзе — комфорт, и к месту тут вино,
Оно позволит глубже окунуться,
С душою блюза вновь соприкоснуться
И всё понять, что было не дано.
|
