Скользить по клавишам,
Дышать, вдыхая запах утра.
Звучат аккорды Моцарта,
Блаженство и тепло.
Смычок в руке у скрипача
Танцует танго грациозно.
А пианист вдогонку вторит
Безмятежно и легко.
Изящен образ маленькой пастушки.
Мечта её, как птица, высоко.
О ней писал когда-то Пушкин.
Уж сколько лет прошло!
Но всё ж мечта порхает в небе.
Лети, лови, держи её!
Есть много разных мест, где не был,
Но есть только одно – моё.
17.08.2026 г.
|
