Ой,крапива белая, в поле расцвела,
Скромная, не смелая, лунной ночью шла,
Косы растрепалися, слезы на глазах,
Собирала жгучую ты на семь рубах.
При лучине трепетной ты ее пряла.
Что бы нить бегучая беды заплела,
Завязала узами, отвела тоску,
И сушила по утру в выжженном песку.
Ой, крапива белая, стань ему щитом,
От стрелы да лезвия охраняй притом,
В полотно беленое шепот мой вплетен,
Что б вернулся миленький, помнил меня он.
А луна пьянящая льет молочный свет.
Тем словам горячечным словно дав ответ:
Над лучиной гаснущий мотылек плывет
Семь рубах любимому ночью дева вьет.
|
