Как дождь стучит, слагая гимны грусти,
Неровный ритм его — то тише, то сильней…
Моя душа вся в омуте — как пусто…
Считает капли из тепла прошедших дней…
И в этой шали, под набрякшей тучей,
Я — на аллее из промокших простыней…
А солнце плещется на синем блюдце,
Не видит слёз моих в сезон сплошных дождей… |
