Да, да, сегодня – не вчера:
в запасе смерть, а в ней дыра...
И Ноев бестолков ковчег...
Как горек дым... Как чёрен снег...
Жизнь не внутри и не вовне,
хотя она пока в цене.
Хоть не последняя слеза,
я верю: ну, разуй глаза,
ведь за углом не воронок –
от воронка один дымок...
Не сожжена ещё дотла
та жизнь, которая была,
там, где пропащий человек
не прожил свой двадцатый век,
где слово липкое тюрьма
всё ж популярное весьма,
и профиль снимет, и анфас...
Молчи, а то, неровен час,
получишь и под сердце нож,
коль защитить себя не гож...
От страха молчаливый рот
лизнёт с руки холодный пот
и пропищит: «Житьё моё...»
Как боль прознает бытиё...
А нож войдёт по рукоять
и в слово – время умирать...
|
