Пустые взгляды, сонные вопросы,
Как будто бесконечная игра,
Рождаются тяжёлые неврозы
Под росчерком заветного пера.
В безжалостных безликих кабинетах
Сжимаем между пальцев номера,
В надежде спрятать парочку секретов,
И гнемся под воздействием пера.
Дешёвый сюр и строгий вид повсюду,
Спускается на плечи грусть- хандра.
Обещано, что лучше и не будет,
Без росчерка корявого пера.
Стоим по стенке глупо, неуклюже.
Гадаем тихо, словно на таро...
Засунуть бы куда-нибудь поглубже
И росчерк, и бумагу, и перо. |
