Выходишь на балкон, а там ни зги —
ни фонаря, ни звёзд и лишь изгиб
кленовой ветки в сумеречной зоне
притягивает напряжённый взгляд.
Глядишь, пока глаза не заболят.
А кто-то в голове всю ночь трезвонит
о том, что ты чертовски измождён
бездельем, затянувшимся дождём,
и вечно пьян, и музыкой контужен.
Ты с миром никогда не совпадал —
вот, кофе мимо чашки просыпал —
он растворялся. Прямо в дождь, наружу.
И резало глаза, как от песка,
давила грудь вселенская тоска —
ты с ней сживался, с гадиной зелёной.
А утром, в скверик нанося визит,
ты точно видел сам, что он висит -
твой труп на этой самой ветке клёна.
|
