Тишина… Какой же штиль, витая в воздухе, кружится.
Совсем недавно думал: будет вечность литься.
Но сад из лжи, где сорных роз бутоны
Сплетали корни, сжимая горло,
Развеял луч живительного света.
И я прозрел. И кончилась весенняя пора
Туманных грёз, отравленных игрою.
Но тишина бывает и другою.
Не той, что гложет ледяной стеной,
А той, где мы не давим разговором
На тонкий лёд. Где можно быть уставшим,
Где, обнажившись, не казаться павшим.
Где наш очаг — не пепелище веры,
А колыбель тепла. Где нет ни лжи, ни меры
В подсчётах недомолвок,кому и кто насколько больше
Отдал тепла. Где с каждым годом тоньше
Стеной стоит холодное былое.
Любовь — она не штиль, она — живое,
Глубинное, подводное теченье.
Она не душит в спазме отчужденья,
А греет вены огненной рекой.
И мы вдвоём не в замке ледяном,
Где сорных слов торчат шипы сухие.
Мы — сад. В нём распустились не впервые
Цветы, что не боятся бурь и гроз.
И тишина — не камера для слёз,
А мягкий плед, накинутый на плечи.
И свет, пронзивший ложь, нас не калечит,
Он просто очертил надежды круг,
Где держишь ты теплом горячих рук
Моё остывшее от прежней дрожи сердце...
|
