Ветер трётся о влажный тополь,
Тихо плачет листва под дождём
И устал флюгер горестно хлопать
Размышляя о чём-то своём.
Крыша, крытая крашеной жестью,
Голубям и мышам говорит:
«Это к нам приближается с вестью
С горних высей святой пилигрим».
Птицы, звери раскрыли глазища
И захлопнули кислые рты –
Пожалеет он их и разыщет,
Станет больше, чем просто святым.
Всем раздаст по серьгам и по шеям
Настучит: кнут и пряник, огонь!
Не спасутся ни те, кто ловчее,
Даже те, кто не думал о том.
Ветер трётся щекой о тополь,
Ливень прячется в мокрой листве
И не слышу собственный ропот:
Мысли скачут в пустой голове.
28 мая 2026г.
|
