В его походке что-то есть…
Едва знаком, но узнаваем…
Наверно, кем-то называем:
Любимый… Самый… - бог лишь весть…
Мечты невежд рождают муку…
Их безответна пустота…
Движеньем губ немого рта
Любим – шептала немота,
Не проронившая ни звука…
Любимый… маленький… родной
На фотографиях в гостиной …
Их общий родственник - покой
Под фотовспышкою интимной…
И что, грустя, листать альбом,
Когда с него глядят забыто,
Ища во времени проем,
По одному… вдвоем… втроем… -
Единой немотой покрыты…?
Полет походки помню я –
Движенья плавные его…
Но шелест шага затая
под глянцем…, из небытия
Ни звука больше… ничего… |
