Я сходил с ума, да всё же не сошёл...
Пулю дуру до виска не донёс...
Врач. что вены зашивал - отпустил...
Пожурил слегка, диагноз вывел - невроз...
Вам, поэтам, говорит, жить да жить!
Остальное, говорит, трын - трава!
От щедрот своих спиртяги плеснул.
Эх... Садовая твоя голова!!!
После третьей почитал Экзюпери.
И Багрицкого в подарок поднёс.
В этом мире совершенства не найти!
Только Быть... Или не Быть... Вот вопрос!!!
От большой потери, кровь звенела в ушах...
После спирта мир я снова полюбил.
Прав был доктор, я конечно дурак!
И на мысли глупые взял, да забил...
На прощанье, руку доктор пожал.
За поэзию поднял, на посошок.
Если что. сказал. по новой зашьём...
Только ты... Не подведи нас, Сашок... |
