Есть минуты и дни, будто жизнь не мила,
а ты даже не знаешь об этом,
мыслишь так -
надо попросту делать дела,
бытовые.
Но позднее лето -
слишком жарко,
работа валится из рук,
от жары опухают ладони,
замыкает текучка магический круг,
а Господь разлюбил и не помнит,
ту, в потемках уснувшую,
меж мелочей
в тесном ящике
где-то в кладовках,
меж садовых перчаток и ржавых ключей,
полумёртвую бабочку-совку.
Ты случайно разбудишь, копаясь в шкафу,
подбирая перчатки почище,
чуть отпрянешь, когда..
лёгкий, трепетный шум..
вдруг..
подумаешь, вздрогнешь, отыщешь.. |
