Любовь не пахнет розами.
Она пахнет кофе,
когда в шесть утра
ты гремишь туркой на кухне,
словно собираешься
разбудить весь район.
А я, улыбаясь,
притворяюсь, что сплю.
Она пахнет дождём,
когда ты влетаешь в дом,
мокрый и смеющийся,
и ловишь меня,
чтобы прижать к себе.
Она пахнет старой книгой.
Которую мы читали вслух по очереди.
Этот аромат переплетается
с нежным запахом
купленной на рынке сочной груши
и послевкусием наших поцелуев.
Она пахнет нашим дыханием
в синеве предрассветного часа,
когда сон и явь переплелись.
Она пахнет краской.
Когда мы красили стены в квартире,
ты поправил мою выбившуюся прядь,
оставив белый след на виске.
Я весь день носила эту отметину —
знак принадлежности тебе
и этому дню.
Но чаще всего любовь пахнет
тишиной.
Когда слова не нужны,
чтобы понимать друг друга.
Все эти запахи слились
в один насыщенный аромат.
Его не найти в магазине,
не разлить по флаконам.
У него два равноценных названия –
любовь и счастье...
|
