Мне почему-то нравится летать
В расшатанном до нельзя самолете.
Посмотришь в пол – там ноги,
А дальше - синий силуэт и голова,
Откуда и растут все ноги стюардесс.
Они хоть как-то, но снимают стресс,
У тех, кто вжался в кресло справа.
А с верхних полок сыпется багаж,
Когда воздушный конь брыкается,
В полёте это главная его забава.
Нет нежных кучерявых облаков,
Одни лишь грозовые тучи за бортом.
Разлился на подносе кетчуп и обед
Отложен на «когда-нибудь потом».
В кабине буйствует пилот,
В штурвал вцепившись, чтобы
Не свалиться в штопор. Быть может,
В этот раз и повезет. И все мы сядем
Где-нибудь, не в поле и не в море,
А на бетонной белой полосе.
Протрем вспотевшие ладони и
Будем бить их друг о друга во славу
Лётчика, Аэрофлота и, конечно же, небес,
Нас не забравших в свои райские чертоги.
|
