Вещает Пифия, вдыхая серный смрад...
В её предначертаньях нет добра.
И вещих образов размытая канва
Сквозит в пророческих её словах:
«Прядёт судьба подлунной жизни нить...
Вот небеса - здесь можно подсинить
Суровую, в узлах событий, нитку,
Вплетая ловко в звёздную накидку.
А вот вода, как мутный изумруд -
Совсем остынет, кажется, к утру.
Но это даже лучше для покраски,
Цвет ляжет ровно. Можно без опаски,
Нить в воду аккуратно опускать -
Пусть полежит, покрасится пока.
А в это время солнце, как желток -
Направит на тебя лучей поток,
И закрепит теплом все эти краски,
Окутав светом нить судьбы по-братски.
Но и другие краски в мире есть -
Оранжевый - огонь, а чёрный - смерть.
И кровь в бинты впитается из ран,
Раздует пепел ядерный буран,
И нить судьбы обуглится в огне,
И всё укроет мёртвый белый снег.»
|
