Пусть эта музыка летит, как птица,
Что бродит по страницам древних книг.
Где время как застывшая десница,
Столетиями переплетает тайны миг.
Взмывая в небо, к новым далям,
Срывая ноты с трепетных листов.
Где эхо спит в хрустальных, тонких шкалях,
Под тихий шелест призрачных миров.
Она — не звук, она — полёт над бездной,
Где каждый такт — паденье в глубину.
Где рифмой бьётся трепет поднебесный,
Сплетая явь и дикую весну.
Её крыло — аккорд, в ночи рождённый,
Что помнит ласку бархатных ресниц.
И дождь из нот, над миром утомлённый,
Стекает в тьму с серебряных страниц.
В тех переплётах, пыльных и старинных,
Где строчек вязь — как ветви древних лип.
Скитается напев, словно паломник дивный,
Сквозь лабиринт из полустертых книг.
Он гладит пальцем букв очертанье,
Что высек кто-то в смутной тишине.
И воскрешает в каждом изваянье,
Лунный мотив забытый где-то в вышине.
Она не помнит собственных названий,
Лишь отклик струн в душевной глубине.
Где ветер носит пыль воспоминаний,
По звёздной, одинокой тишине.
И песнь летит, не ведая преграды,
Сквозь вечность, как пронзительный каприз.
Туда, где строки — как золотые клады,
Где ждёт в тени великий Дионис.
Так пусть же длится этот взлёт крылатый,
Где каждый стих — как миф времён.
Где музыкант, он грешник и святой,
Душою пред Богами освещён.
И книга ждёт, раскрытая на звуке,
Что дремлет между нот и между строк.
Пока скрипичный ключ в протяжной муке
Не проведёт небесный свой урок.
************************************
2026
|
