С пунктуальностью точных часов
Позвонишь ты в одиннадцать ровно.
Чтоб сказать мне лишь несколько слов:
«С добрым утром, цэлую!» — дословно.
И рассвет, что лениво зевал
За окном в полумраке тумана,
Вдруг взрывается светом зеркал —
Твоим голосом, нежным, как мама.
Тишина, что укрылась в кустах,
Расплылась, как младенец, в улыбке.
А слова эти — строчкой в стихах
Записала я с милой ошибкой.
Но ошибка — дороже наград
За все рифмы, что я сочиняла.
Ты — мой ритм, мой рассвет и закат,
Ты — тот мир, о котором мечтала.
С пунктуальностью точных часов
Ритуал этот стал моей верой
В то, что есть на земле островок,
Где молчанье становится силой.
Ты звонишь. И секунды — в стихи.
Я пишу их под сердца биенье,
Телефонных помех и стихий,
Где «цэлую» — моё умиленье.
Снова утро. Опять тишина.
Телефон, сжатый в пальцах до дрожи.
Только память, как чья-то вина,
Повторяет: «Одиннадцать... Боже!»...
«С добрым утром, целую!» — и вновь
Сердце верит в часах механизму.
Ты — в поэме моей как любовь,
С пунктуальностью до фанатизма.
© Любовь Толмачева, 06.06.2026 22:17
|
