Мой взор ослеп-не видит больше лиц.
Ему не пить красу из чаш бездонных.
Лишь сонм летит бумажных белых птиц.
Сводя на нет число имён картонных.
Куда ему идти, в какую сторону?
Мне остаётся малость до финала.
И я как снег иду, нащупав пустоту.
Плету венцы померкшему кварталу.
И эхо застревает комом в горле.
Лишь время- конвоир в затылке.
Пока молчали нас к стене припёрли.
Сейчас стоим протертые до дырки.
Возможно всё это помеха света.
По мне уже не радость не досада.
И Герцен бьёт в набат. Стихи поэта,
звенят в ответ над поредевшим садом.
|
