Ценитель слов на вечный поиск обречён,
Вновь не хватает наскрести хоть на строку,
Она растянется пружинкой, ни о чём,
И, сжавшись, щёлкнет мимолётом по виску.
Не бойся, Муза, мы с тобой не пропадём,
Переживём и эту тишь, и эту глушь.
И падал лист, в упор расстрелянный дождём,
Чтоб быть растоптанным в небесной бездне луж. |
