Проснулся рано по утру,
Сел за стол, думал стих напишу.
Лист белеет как снег зимой,
А в голове пока один покой.
Взял я ручку, сделал важный вид,
Сейчас вам новый стих поэт родит,
Но Муза куда то мимо пронеслась,
И новая строка не родилась.
Я ждал от Музы рифмы , ждал огня,
А вышла только полная чепуха.
И вдохновенье как на зло
На пару с Музой гулять ушло.
Чистый лист, чистый лист,
Муза за спиною не стоит.
Чистый лист, чистый лист,
Нет новых строчек, чистый лист.
Вдруг родилась строчка, первый вздох,
Затем вторая, кривой слог...
На третьей строчке понял вдруг,
Стихи не пишутся без Муз.
Сосед заглянул: ну как успех?
А я в ответ: «Сплошной привет!».
Он усмехнулся: «Вот беда,
Сегодня твоя Муза гулять ушла».
Чесал затылок, бросал в окошко взгляд,
И Музу звал, и злился не впопад,
Но даже чайник на кухне за стеной,
Казалось громко смеялся надо мной.
Чистый лист, чистый лист,
Муза за спиною не стоит...
Чистый лист, чистый лист,
Нет новых строчек, чистый лист.
Солнце уже клонилось в закат,
В чём же перед Музой я так виноват.
Она улетела, забрав свой смех,
А вдохновенье за нею в след.
Но я не плачу нет и нет,
Я напишу всё про этот бред,
Про чистый лист и про долгий день,
Про неудачного поэта и его мигрень.
Чистый лист, чистый лист,
Муза за спиною не стоит.
Чистый лист, чистый лист,
Нет новых строчек, чистый лист.
|
