Сегодня в церкви отпевают звонаря.
А у меня вот - День Рождения, по-ходу.
Унылый дождь второй декады ноября.
Наивно ждать хотя-бы сносную погоду.
Закрыто небо мрачной серой пеленой.
Вороны каркают во-всю картавым хором.
Бесспорно - счастлив всяк родившийся весной.
Но я смотрю на календарь, с немым укором.
Вот и звонарь ушел. Всё ближе мой черёд -
Услышать, лёжа пред амвоном - "Со святыми..."
Кто говорит что не боится Смерти - врёт.
Старуха эта - не стреляет холостыми.
Да ладно. Что-то я совсем. Уже погост.
Ну что ж звонарь - кажись мы прибыли на место.
Ты - на постой. А я, пока-ещё, здесь гость.
Эххх... время, время... пролетает в темпе престо...**
Все разошлись - я остаюсь. Куда спешить?
Достал чекушечку. Налил два пол-стакана.
Тут и за здравие, и на помин души.
Ведь День Рожденья у Философа! Осанна!
Нет звонаря и не с кем вечер коротать.
Вон, сторож машет, мол - Философ! Всё! Шабашим!
Прощай звонарь. Тебя мне будет нехватать.
Надеюсь встретимся - когда причислят... к вашим...
** Престо - очень быстро (муз.)
|
