Не знаю я, о чём писать,
Попробую-ка стих о птице.
А что с меня за дерзость взять?
Поэт в душе моей таится.
Он не мелькает на виду,
Не просит славы, не тоскует,
Зажжёт одну, свою звезду,
Где рифма точная ночует.
А птица с песней на устах
Летит сквозь дождь, беду и время,
Она в заоблачных мечтах
Несёт моё земное бремя.
Не знает птица, что я здесь,
Что я пишу её полётом.
Она — святой, не тяжкий крест,
Мой воздух, ставший моим вздохом.
И если я перо беру,
То не пишу — ловлю мгновенье,
Ту дрожь, что в холод и жару
Вливает в душу вдохновенье.
Поэт в душе — не человек,
А взгляд на мир, на жизнь, на лица.
И этот стих — лишь мой намёк,
Что хочет рифмой сердце биться.
Поэт во мне — надежды ось,
И дар, что Богом мне отмерен.
Он — рифмо-плёт,* что вкривь и вкось
Всё пишет, пишет... Себе верен.
*Читай «рифмоплёт». Ошибка допущена для соблюдения размера, ритма и рифмы стиха. © Любовь Толмачева, 17.06.2026 19:39
|
