Я холоден холодом трупа,
Я маркой страны Гонделупы
Приклеен на старый конверт
Забытый, как в памяти лица,
В той книге, на первой странице,
Заваленной стопкой газет
На задниках шкапа пылиться,
В надолго закрытой квартире,
В которой хозяина нет.
А в окна и двери пустые
Глядят фонари, мостовые
И, прежде пройдет много лет,
Как робкий, случайный прохожий,
Оставив свой зонтик в прихожей,
Откроет помятый конверт.
|
