Девочка выросла, в сказки не верит,
Выбросив боль свою в мусорный бак,
Строго по ленточке годы всё мерит,
Гордо закурит в окне свой табак.
Лифты все заняты, двери закрыты,
Ей так хотелось спуститься порой,
Но не насмелится душу открытой
Как-то оставить. С глаз всех долой.
Девочка выросла, очень устала,
Хочет забыть поскорей этот бред.
Каждый день маски усердно меняла,
Но не спастись от сегодняшних бед.
Девочка думает надо ль ей это,
Всех позабыть, но остаться сильней.
Воздуха мало, мало и света,
С каждой ступенькой всё больше трудней.
Ей так хотелось счастливой проснуться...
Много не надо, всего лишь любить.
Девочка хочет в детство вернуться,
Счастье кому-то своё подарить. |
А девочка выросла и созрела,
избавилась от угловатости,
и до всего стало девочке дело,
причём без ненужной предвзятости.
А я не знаю, чья это заслуга:
стихи сочинять ей придумалось
вместо всякого другого досуга
и на беду мою…
Бывало, напишет она такое,
что хочешь стой, а хочешь падай ты.
и мысли приходят про паранойю
взамен легкомысленной радости.
Читаешь и в замешательстве прямо:
где ж цветов то поле огромное,
где ж их танцы и аромат их пряный?
Где же облик их нежно-чистый?
Да, творение вероломное:
вместо васильков василиски.