Сегодня муза недовольна.
Взгляд неспокойный исподлобья.
Она, увы, со мной в неволе,
А я пишу о жуткой боли.
Физической, мне тяжко спать,
И, чтобы мне вам не соврать,
Я также трудно просыпаюсь,
Как от наркоза пробуждаюсь.
Я в боли - а она, такая,
Негодованием пылает,
Сегодня муза вся в огне, -
"Ты уделишь же время мне?
Срок убиваться о высоком!
За плотной шторой светят окна.
А ты лежишь, как не в строю,
С тобой..., а с кем я говорю?"
Сегодня муза недовольна,
Она не может жить в неволе.
Превозмогая свою грусть,
Всё же в эмоцию сорвусь.
"Вот плащ и зонт - к тебе приехал
Быть может новый Френсис Бэкон!
Пред ним я пыль, а пыль не в счет
Пускай тебя он заберёт!"
А я, окончив споры с тенью,
Займусь вконец своей мигренью. |
