Ты говоришь, что город — это лабиринт теней,
Где каждый шаг — вопрос, оставленный без слов.
Но если ты одна в обманчивости дней,
То это не побег от судеб и оков.
Идёшь по мостовой, где каждая плита,
Хранит следы чужих, потерянных минут.
Но в этой тишине, где пустота не та,
Твой внутренний оркестр играет вечный лют.
Ты не спасаешься от мира и людей,
Ты выбираешь диалог с самой собой.
Где эхо улиц — лишь аккорд твоих идей,
Где фонари зажжённые судьбой.
Стекло витрин — как зеркала глубин души,
В них отражаешься не ты, а тайный свет.
Что носит каждый, кто умеет быть в тиши,
Кто слышит в шуме ветра собственный ответ.
Твой шаг — не бегство, это танец без партнёра,
Где ритм дыхания — единственный закон.
Ты собираешь ночь, как звёздный веер флёра,
А утром возвращаешься, как будто в новый сон.
Не называй тоску отсутствием тепла,
В компании с собой ты строишь города.
Где нет чужих дверей, где времени игла,
Не шьёт разлуку, а лишь шьёт года.
Ты не прохожая, свидетель ты эпох,
Ты — и скиталец, и хозяйка всех дорог.
Твой одиночный шаг — не жертва и не вздох,
А тихий, полный, нерушимый диалог.
|
