Мы можем помнить тот короткий след
Тех чувств, что грели в холод у камина.
Теперь другой, в нём жизни меньше нет,
Мелькает образ, словно из картины.
Им не подвластна временная страсть,
Ей — нитью тонкой, к цели не ведущей.
Не дать былому к сердцу их припасть,
Не исцелить, не сделать всё живущей.
Проходят дни, стирается их след,
Где каждый миг в неведомых законах:
От пламени лишь пепельный скелет,
И вновь на всём безмолвность, строгость тона.
Их путь уже назад не повернуть,
А счастье — призрак устремленной дали.
Осталось только тихо проскользнуть
Через века, оставив тень вуали.
Я не люблю метафор про вуаль,
Но здесь она как никогда уместна.
Отражено в ней, что скрывает даль:
Всё важное, имея в сердце место.
У каждого есть свой капкан судьбы,
Но вырваться из пут дано немногим,
В ответах «потому» или «дабы»,
Пытаясь объяснить разрыв дороги.
В одних капканах остается тлен,
И лишь в немногих взломанные клешни.
Неравный на земле идёт обмен
С надорванностью оболочки внешней.
От совпадения судеб — мираж,
В нём проблески мелькающего счастья.
И только разум, верный друг и страж,
Всегда с тобой, приняв в судьбе участье.
Так не гони его, а подчинись,
Свободу дай для укрепленья воли.
В капкане жить и день и ночь учись,
И думать будет некогда о доле.
Ведь разум — это холод лезвий. Сталь, Что режет путы, не прося прощенья.
Он превращает в четкую деталь
Любое наше горькое мученье.
Когда внутри лишь выжженная гарь,
А впереди туманная дорога,
Он, тот единственный, седой звонарь,
Что бьет в набат у самого порога.
Не в поисках оправданных причин,
Зачем судьба сплела такие сети,
Он просто видит: среди всех руин
Мы — лишь на миг зажженные на свете.
И если сжат капкан, и нет пути,
А выход скрыт за пеленою фальши,
Учись сквозь этот сумрак прорасти,
Не оглянувшись, устремляясь дальше.
Пусть оболочка треснет вся по швам,
Пусть мир вокруг покажется нелепым.
Ты доверяй лишь собственным словам,
Что высечены в камне, а не в склепе.
Ведь жизнь, не поиск выхода из пут,
А танец в них, отточенный до блеска,
Где даже те, что в вечность упадут,
Оставят след... безмолвно и по-детски.
И в этом странном, призрачном строю,
Где каждый шаг, как вызов мирозданью,
Ты обретешь гармонию свою,
Придя к простому, ясному сознанью:
Что клетка, лишь оправа для души,
А боль, как способ стать чуть-чуть сильнее.
Ты в этом танце только не спеши,
А с каждым вздохом становись мудрее. 
|
