Я знаю, что не будет больно, но разбиться — глупо!
Из‑за того, что помню свитер твой, хотя с тобой не буду.
Ну а нахуй тогда, без тебя, мне этот мир‑то нужен?
Где часто холодно внутри, хотя тепло снаружи.

Скажи, зачем тогда мне спать, если не снишься мне?!
Буду гнать на максималку — разобьюся здесь.
И с ручкой газа до упора, блять, почти к тебе несусь.
Ага.. Приобнял тебя, но через пять секунд проснусь.

Качусь. Ты в голове катаешься, а я не просто прокачусь.
Атеист. Быть похуистом нравится. Всё верно, похуй — разобьюсь.
Твержусь: «Кать, не хочу прославиться как мёртвый мотоцикл», miss.
А что, если мне нравится находиться здесь?

Катался, мне асфальт шептал: «Здесь конец пути».
То, что стихи — проклятие, а дар — это глаза твои.
Глупо, как из‑за угла в твои глаза смотрят мои..
Я привязался? Или что же я нашёл в тебе? Скажи.