Она не входит, не стучится,
Не объявляет о себе.
Она, как тихая убийца,
Крадётся в мыслях и судьбе.
Она не серая, а чёрная,
Как пыль на старом чердаке.
Краса чужая, ей притворная,
Лишь тень, дрожащая в тоске.
Она не требует, а судит,
Сравнив твой дом и чей-то сад.
Смотри, она коварно губит:
«Твой урожай не так богат».
Она — художник-пасквилянт,
Что отбывает вечный срок.
Она в чужой, живой талант
Вплетает свой гнилой порок.
Она, как ржавчина на стали,
Как тля на розовом кусту,
Способна то, что мы ласкали,
В прах обратить и пустоту.
Ей не нужны ни яд, ни злато,
Её отрада — видеть боль.
Она предатель, что когда-то
Сыграть твою пытался роль.
И если в сердце уголёк
Вдруг заиграл чужим добром, —
Знай: это зависти намёк
Сжигает счастье, твой ломая дом.
11.07.2026 |
