Читаю стихи Винокурова
Евгения. Вот же поэт!
В нём нет ни брюзжания хмурого,
ни модной весёлости нет.
Он пишет спокойно и тщательно,
за строчкою строчку ведёт,
и выводов окончательных
конечно же не даёт.
Он знает и меру, и качество,
не скуп, но не очень и щедр,
римфачества чужд и лихачества,
за метром взбираясь на метр.
Глядит сквозь военную оптику
на мир, уцелевший в войне,
и делит буханку по ломтику
вполне справедливо, вполне.
Оставшись Серёжкой да Витькою
с той Бронной, да с Моховой,
не спорит он с мелкой политикой,
со славою вековой.
И может, задача и замысел,
пусть даже не так он велик, –
вот в этой устойчивой самости,
не дрогнувшей ни на миг...
|
И под полемикой последних дней на Фабуле о деградации литературы некая черта подведена.
Умеете Вы сказать по делу.