Мне лет семь. Я бегу по тропинке, жуя
С наслаждением корку хлеба.
В ручки бабочка села, глядит на меня.
Я её отпускаю в небо.
Мне лет восемь. Расчëска сломалась в густых
Волосах, пока их чесала.
Каждый день изучаю на даче кусты,
Ненавижу изюм и сало.
Мне двенадцать. Мы с бабушкой в лес по грибы.
Запах хвои и мха лесного...
Вдоль дорог зреют ягоды диких рябин.
С понедельника в школу. Снова.
Восемнадцать. В квартире ужасный погром.
Отмечали толпой с размахом.
Моё сердце разбито одним дураком,
Но найдëтся получше всяко.
Двадцать два. В день рожденья никто не пришёл,
А мой папа недавно умер.
На вопросы: «Как ты?» – говорю: «Хорошо.
Всё в порядке. Я в норме. Супер».
Двадцать восемь. На завтрак хрустящий батон,
А на тумбочке – новый гребень.
Только бабочка снова не сядет в ладонь.
И нет
никакого
неба. |
