Бьют молнии, грохочет гром,
Деревья клонит шквальный ветер.
Разорван тёмный небосклон,
Перед грозой мир чист и светел.
Вот вспышка — белый острый нож
Вскрывает ночь, как будто вены.
Невы клокочущий прибой
Врывается в покой вселенной.
Ударил гром — и тишина
Повисла вмиг, словно проклятье.
Но снова молния видна,
Как шлейф от свадебного платья.
Земля, как мотылёк, дрожит
Под натиском слепого ветра.
Ему б уснуть, про всё забыть,
Но нет: он шкодит до рассвета.
А где-то в доме — тусклый свет
И чай душистый цвета розы.*
Поэт найдёт любой ответ
На летние метаморфозы.
Ему не страшен этот гром,
Он сам — как дерево под ветром.
И будет петь о том, о сём,
Грозу он назовёт салютом!
Сверкают молнии огнём,
Поклоны бьют деревья ветру.
А я — лишь слово под дождём,
Пришедшее на ум поэту.
*чай каркаде.
© Любовь Толмачева, 13.07.2026 15:43
|
