Зов коршуна к небу прилип,
Хватается желто дорога
За тогу незримого бога,
И темная туча, как гриб
Растет над макушками сосен,
И ветра понятен язык…
Твердит он, что будет несносен
За озером галочий крик…
Что будут прозрачные крылья
Погибших кружить мотыльков,
Что сизой затянутся пылью
Овалы холодных прудов…
Что реже тебя буду видеть
ПоУтру на старом мосту,
Что время придет ненавидеть
Любовь и твою красоту…
Что будут иными дороги,
Что станут колоться цветы,
Тенями сгоревшими – в ноги
Грядущие лягут мосты…
29 августа 2012 года |
