Крадучись по лужам событий,
Бросаю по ходу: «Люблю?!»
Бросаю, не чуя наитий,
Как дротик, шрапнель в целину.
Не взрытую разумом, мыслью,
И болью, и страхом – цела!
Наверно художник бы кистью
Белей не оставил пятна.
Пропахан лишь маленькой тропкой
К желудку коротенький путь,
И, кажется только, что водкой
Проделан он (как ни будь)…
12.12.01.
|