(перед грозой)
Посвящение Арсению Тарковскому…
Замерла пропотевшая тень от куста облетевшей сирени.
Кто ответит за страх, этой самой недвижимой тени?
Рецидив облапошенной памяти?.. И то – субъективно…
Лето смотрит по детски в глаза, до смешного наивно.
Что достанется мне, коль ладонь оскуднела,- пуста?
Ожиданье дождя, пересверки грозы, духота,
переделкинский холм, а за ним разнобой электричек,
перегной голосов, да замок на дверях для отмычек…
Рассыпается жизнь, как крупа, как раскрошенный мел,
достигая не цели, а скуки домашней, за нею – предел
относительной ясности в арифметике будничных цен
на бытьё в междометьях, с припиской – «Возможен обмен»…
Но не крепче обманщицы водки пузырёк тёмно – синих чернил.
Нет бессмысленней мест позабытых, где (может быть) жил.
Нет надёжнее праха, он – не крайняя мера, не зряшное зло,
а отсутствие действий…
Ветер рвётся в окно, сквозь стекло.
Начинается ливень. Напряжён громовой перекат.
Набухает синяк облаков. Ропщет,.. ропщет заброшенный сад… |
С почином!