(короткое стихотворение о… поэте в границах Бесконечности)
Я не люблю слово – «поэт». Возможно из-за его относительности к заявленной задаче,
его не соединённости с реальностью, обобщённой с ещё ненаписанным текстом,
из-за невозможности быть одновременно или –проще говоря– совместно,..
(тьфу!..) быть собственно СТИХОТВОРЕНИЕМ… Тем паче
Мiр постоянно выскальзывает из рук ледышкой, не желая таять в ладонях.
Этот пунктик в башке, как шуруп… Взять,.. ну… хотя бы… сломанную ветку
и… стать сломанной веткой?.. Разрушить в полях Бесконечности собственную клетку,..
или выпить стакан бормотухи?.. Что собственно… тоже разрушение – «Я»…
Или доживать в посадских сонях?.. |
