Не доходят руки до стихов…
Видно, что-то там, внутри, сломалось.
И теперь испорченную малость
Отыскать в потёмках нелегко.
Не иссяк, не сник, не очерствел…
Просто сути строчкам не хватает.
Не горят, а воском тихо тают,
Даже не пытаясь брать предел.
Не доходят руки до стихов
Настоящих, чистых, вдохновенных…
Тромбы, тромбы глушат стиховены.
Ни просвета. Ночь без берегов.
|
