Не расставайтесь с надеждой, маэстро,
Не убирайте ладоней со лба...
Б. Окуджава
Как мечтаю я стать твоим мерным анданте,
Хоть привыкла престиссимо мчаться вперед.
На меня ты глядишь в парике, с черным бантом,
С нотной книжки, далек от житейских забот.
Ты со мной, как мечта, что так властно пленила,
Пусть в вертепе кручусь навалившихся дней,
Потеряв высоту и душевную силу,
Став отростком в воде, не дающим корней.
Без тебя я не я, а комочек сомнений,
Горемыка угрюмый - больной септаккорд,
Не оставь, защити и спаси, ты же гений -
Я не птица, я мячик, летящий на корт!
Вот такой у меня - поучительный тренинг,
Вот такой у меня - сногсшибательный спорт.
Видишь, стоит оставить меня на мгновенье,
Как Бетховен с судьбою за глотку берет!
Моцарт, ты, как любовь, что меня породила,
Сделав женщиной девочку с флейтой надежд.
Эта флейта со мной, я ее сохранила,
Спрятав в складках своих новомодных одежд ... |