Не позвоню ... И ты мне не напишешь ...
...НО ИЗ ТЕХ, КТО НЕ ПИШЕТ МНЕ ПИСЕМ,
ТЫ НЕ ПИШЕШЬ ВСЕГДА ЛУЧШЕ ВСЕХ...
РАХМАН КУСИМОВ
Почему твои волосы пахнут туманом, ты был на реке, или долго стоял у калитки и курил?
Неважно… я зарываюсь в них лицом и задыхаюсь от счастья: мы вместе, ты рядом, любимый…
Твои горячие пальцы гуляют по моим плечам медленно-медленно, тем самым только будоража
моё сознание. Рывком бросаюсь тебе навстречу, и…просыпаюсь. Не хочу в это верить, не хочу, чтобы заканчивался этот сон, не хочу!
Рядом, на подушке, сладко посапывает муж, такой близкий. И такой … далёкий. Так уж получилось. Влезаю в халат, красивый, японского шёлка, купленного по желанию мужа, эстет …
Шлёпаю на кухню. 7:00, «точно по расписанию» , без будильника. Пока закипает кофе, заглянула в комнату дочери - спит, солнышко.
Кофе готов, но пить не хочется ,и я собираю в стирку вещи мужа. Почему я мысленно никогда не называю его по имени, только муж, муж?
На воротничке рубашки красный след. - Как в дешёвом сериале- смеюсь сама над собой. Конечно, там кетчуп, тот ещё «эстет» …Бросаю рубашку в машину. И никак не хочу посмотреть пристально ещё раз, мне это не нужно, никак.
Мысли гуляют далеко, за две тысячи километров, за двумя часовыми поясами и ста тысячами лет несвиданий с тем, чьи волосы пахнут туманом, а губы - мёдом…
За этими мыслями не заметила, как большая тарелка наполнилась оладушками, а из духовки доносится запах запекаемой рыбы. Семь тридцать. Смотрю на себя в зеркало, не вспухли ли от ночных поцелуев губы? Не вспухли. Виртуальные поцелуи следов не оставляют. Иду будить мужа. Свежая, красивая, с влажными волосами и тёплой улыбкой. Надо.
Он у меня недавно, четыре года. А так мы жили с дочкой вдвоём много лет одни, никто не задавал вопросов, каким ветром мне её « надуло», и он не задавал. Встреча такая случайная – неслучайная у нас первая была… Лишней копейки в доме не водилась, и я иногда подрабатывала по ночам на такси, складывала денежку в жестяную коробочку из-под чая, и каждое лето удавалось вывозить дочь хоть на пару недель на море.
В один из таких вечеров подвозила вот так подвыпившего пассажира, куда-то очень сильно спешащего. Всю дорогу он орал, чтобы я гнала, и совал деньги. Мы успели, хотя лучше бы опоздали. Не хочется вспоминать эту историю из раза в раз. Застукав жену с другим, он ушёл от неё. Как раз в следующий раз я везла его с вещами к маме…
Интересно, застукай он меня за моими мыслями с моими снами, он соберёт свои вещи? Я так долго была безмужней, даже не брошенной, а ничейной… я просто обязана сохранить своё гнёздышко!
-Вставай, дорогой! Утро доброе!-
Почему, ну почему я не могу сказать: просыпайся, любимый!
…В доме тепло и уютно, на кухне пахнет кофе и пышками, в окно вплывает аромат пионов. Суббота, выходной, и сегодня мы едем на дачу. И целый день будем все вместе. Кстати, Любочка как-то сразу назвала его папой, собственно это и было для меня решающим фактором для похода в ЗАГС.
Вещи собраны с вечера, впереди да дня счастья, ненужные и грешные мысли на свежем воздухе выветрятся из головы… Почему-то глаза вдруг цепляются за глобус. Иногда мы с Любочкой играем в путешествия по разным странам и континентам. Кручу его пальцем, и взгляд
Останавливается там, где мой самый СТРАШНЫЙ ГРЕХ и СТЫД. По лопаткам бежит озноб, и я так
явственно ощущаю …запах тумана от твоих волос… За две тысячи километров…интересно, за сколько можно пройти это расстояние?
Википедия сказала, что за 16 дней и 8 часов.
Надо же ...
Но я знаю точно, что можно вдвое сократить время, если. просто идти друг другу навстречу!
... Я тебе не позвоню.И ты мне не напишешь, но...
Прости меня, Господи, грешную!
|
Мне всегда трудно начать. Но мысли кружат, кружат...
Есть такое устоявшееся выражение: «Если бы его не было, то надо было бы придумать». Придумаешь, а его всё равно нет. Что реальнее? Иногда уйдёшь глубоко в себя, а потом долго-долго ищешь дорогу назад. Ходишь-бродишь, а это — лабиринт. Где я? На ментальном пограничье. Человек — единственное животное, не только способное к воображению, но и готовое жить в собственных придумках. Так больше никто не может. Барахтаешься в леденящих волнах моря бытия, а чтоб не утонуть, выдумываешь себе спасительный (или спасательный?) круг и хватаешься за него, спасаясь от бездны. Заштормило — хвать и держись. Штиль — хорошо, но краем глаза на этот круг всё равно поглядываешь: на месте ли, а то… а вдруг…
Только бы не потерять дорогу из себя назад. В себе так хорошо. Пахнет морем, туманом и цветущими мандаринами, витает аромат нероли. На столике кафе — бокал тихого белого «47 Anno Domini», невдалеке плачет мандолина и кто-то напевает неаполитанскую песенку. Солнышко садится, но пока ещё тепло. Сейчас я придумаю — Его… И бог с ней, дорогой назад. Она — никуда. Я — здесь, внутри спасательного круга.
———————
Надежда, Ваше эссе — это стихи (или поэзия) в прозе. Есть такой жанр. Тонкий, трепетный, воздушный жанр. Жанр, словно тополиная пушинка или невзначай обронённое птичье перо. Прикоснёшься к нему, но лёгкое дуновение унесёт пёрышко прочь, оставляя нежность и тепло прикосновения на долгую память. Это — поэзия.