(мгновения жизни)
Грустит ноябрьская пора, роняя на землю листочки старого бука, что издавна растёт у нашей с тобой тропинки, ведущей к морю. Они все испещрены блестящими нежными капельками, и я всей грудью вздыхаю эти слёзы утреннего дождя, и вместе с природой грущу по быстротечности дней.
Вчера ты снова уехал….
И сегодня, я брожу по нашей тропинке одна. Мне очень грустно, и моя печаль сродни погоде нашей крымской осени. Она сегодня такая же, как и вчера. Правда, пляж полупустой. Многие отдыхающие, как и ты, уехали.
Иду, не спеша, смотрю на волны моря. Они какие-то неспокойные, грустные, как и я; и мысли мои, непонятно, где-то летают, может быть даже в ладошках пенящегося моря, в котором ещё вчера мы с тобой купались вместе, и я думаю, как же, наверное, тревожно им, что я даже в их многоголосье слышу печальные вздохи.
В лучисто-светлом мареве воздуха струится рой моих воспоминаний. Сегодня они только о тебе.
… Память густо сочится в сумерках вчерашнего вечера, одетого в наряды, почти такого же, как и сегодня, индигового цвета, заколотого прощальной фонарной брошью. Мы с тобой идем в полной тишине по этой же тропинке навстречу ночи и слышим звуки скрипки. Ты говоришь мне, что это внук Авраама скликает звёзды на небе, чтобы опять зажечь для нас с тобой наши общие звёздочки, и что его песня о том, что ты обязательно вернёшься ко мне весной.
