- Бог мой, нас уволят...
- Да. А что ты хотел?
- Ничего. Просто работать дальше. Но как? Как написать идеальный сценарий?!
- Взять историю, адаптировать её...
Грет и Скунс уже часа два сидели в придорожке. Чашки, где был кофе, остыли. А идея так и не шла. Скунс нервно теребил пуговицу на рубашке, Грет стеклянными глазами провожал улетающие за горизонт машины.
Взять историю... Легко сказать! Они уже все разобраны на сто лет вперёд. Президент ещё не умер, но история его похорон уже у кого-то в сценарии. Чёртов мир! Откуда в нём столько людей, которые тырят что ты ещё не придумал, но обязательно придумаешь? Да, этому миру нужен кризис. Иначе кранты!
Грет зачем-то подышал на стекло и протёр его салфеткой.
- Будешь зарабатывать этим? – съязвил Скунс. – Или, всё-таки, займёмся делом?
- Давай! Что возьмём?
- Израильтяне сбили над Синаем Боинг?
- Уже полгода как... Только ленивый не написал.
- Эпидемия идёт на человечество... – Скунс до пошлого изобразил диктора новостей.
- Это не сюжет, - Грет поднял палец вверх.
Последний раз он так делал четыре года назад, когда они начали «Загнанных лошадей пристреливают...». В итоге, Роберт Томпсон купил его у них за пятьсот баксов... Семь номинаций на Оскар... Неделей позже, вытащив из петли Скунса, Грет долго и тяжело дышал:
- Старик, пятьсот баксов на дороге не валяются. Ну хватит, хватит, всё будет хорошо!
Скунс замер... На двери звякнул колокольчик. В кафе ввалилась вульгарная пара из девицы в грязной майке и шортах с громилой в огромной техасской шляпе. Грет перевёл вздёрнутый палец на них:
- Она – лауреат Нобеля по химии, он – похитил её. Смотри, его пистолет торчит прямо ей в почки.
Скунс обернулся. Если набухший в штанах член – пистолет, то до почек явно не достаёт... Хотя... С такой тупой рожей стать лауреатом Нобеля? В этом что-то было.
- Мисс, - Скунс обладал до омерзения ржавым голосом, - какая валентность у хлора?
Девица расхохоталась:
- Кретин! Трёшка, разумеется... – и покрутила у виска пальцем. В её голосе никотина было больше, чем во всех табачных листьях Коннектикута.
Грет наклонился через стол и прошептал на ухо:
- То, что нужно!
Настала очередь Скунса поднять палец:
- Теперь - коп!
- Сейчас будет, - заверил Грет и вожделенно уставился на входную дверь.
Парочка тем временем уселась за стойкой, и девица, ткнув в телевизор, прохрипела старику на кассе:
- Дядя, переключи это говно, - говном были новости о перевороте в Чили. – Давай семнадцатый, Bugs Bunny! Эй, там прикольно!
Техасская шляпа кивнула и угрожающе сплюнула на пол. Кролик Bunny уже скакал идиотом по экрану, когда опять брякнул колокольчик...
- Грет, - задыхаясь от волнения, просипел Скунс, - шериф!
Тот вальяжно продифелировал сквозь зал, смерил глазами парней, как гробовщик клиентов, уселся в углу и махнул смазливенькой Сюзи:
- Бекон, яйца, и самый крепкий кофе.
- Сейчас начнётся! – кивнул Грет. – Три минуты, которые перевернут Голливуд.
Скунс посмотрел на часы – одиннадцать двадцать три. Он ненавидел Голливуд. И боготворил его – тот давал жизнь, которая время от времени текла в портмоне зелёным кешем за хрен знает, что они писали. Других вариантов не было, оставалось биться. Что в голове у Грета, Скунс не понимал, но всецело шёл за его чутьём. Эта девка... Валентность хлора знают, наверное, один на сто тысяч. Нет, какой на сто тысяч! На миллион.
Вентилятор лениво гнал густой воздух от барной стойки вместе с разговором.
- Ты охренела? – техасская шляпа медленно повернула голову к девице. – Фишер вчера не трогал ферзя до двадцатого хода.
Грет и Скунс в ужасе уставились друг на друга.
- Да какая разница, трогал или нет? - девица, лениво потягивая пиво, кивнула затылком в зал, где сидел Скунс. – Ты, как эти, с валентностью хлора... Спасский слил! Твоя картофельная башка может это переварить? Он слил, потому что отдал ладью...
Шериф поднял уставший взгляд из своего угла:
- Лиз, он отдал ладью за коня.
- Да пошёл ты, козёл! – Лиз развернулась. – Конь стоял на G8... и его бил слон.
Грет выдохнул:
- Кажется, всё рушится...
- Да, парни, - вздохнул шериф, - вряд ли что у вас сегодня получится.
- А что, мать твою, у них должно сегодня получиться? – Лиз спустилась с табурета и наступала на него.
- Тихо, тихо, Лиз... – шериф помахал ладонями. – парням нужен сценарий. Это же видно. Ты – жертва, Саймон, - он кивнул на техасскую шляпу, - злодей...
-Вот дерьмо! Не зря сегодня снились жирные тараканы...
- Это к деньгам, - ржаво проскрипел Скунс.
- Заткнись! – синхронно рявкнули Лиз и шериф.
Лиз постояла минуту в задумчивости.
- Саймон!
Тот молча повернулся. Стеклянными глазами Лиз смерила Грета и Скунса, потом вернула взгляд партнёру:
- Парням нужен сценарий...
Шляпа поднялась, съев весь свет за окном, и задумчиво почесала ногтями грудь...
- Мир. Вот, что им нужно. Он расписан, злодеи сделали из него модель. Она управляет всем. Как в математике – таблица. И в будущем чахлики бьются, чтобы разбить таблицу.
- Это никто не купит, - пробормотал Грет.
- Идиот, - шериф хлебнул кофе, - штуки за полторы продадите эту грёбаную матрицу.
- Кому?
- Неважно. Главное – название.
- Да, - кивнула Лиз. – А героя назовите Нео.
- Это не продастся, - упрямо повторил Скунс.
