Злобные

Низший  профкссиональный   футбольный   дивизион.    Единственный
фаворит,  команда   вылетевшая  туда  в  прошлом  сезоне.    Первый тур  нового
сезона.  Болельщики  злые.   К  чужим,  а  еще  больше  к  своим.
                 В  гости   приезжает  команда,  только  что  выбившаяся   в  
профессионалы   из любителей,  настлько   бедная,  что   половины   первого
круга  может  не  сыграть.    Нищеброды  конченные.   Да  мы  их  сейчас танком
по   живому.
               На  разминку  вышли.   Почти  все  моложе  двадцати, коме  двух старых
пердунов,   которым  под  сорок.   Даже  тренер   сбежал,  как  узнал, что    
финансирования  не  будет.   У   них  капитан  за  все  руководство  отдувается.
Цыпляты.  Заклюем.
             Правда, вратарь  у  них   дылда   двухметрокая,   ничего,  пробьем.
Один  не  спасет.   Вот  игрок-то,   защитник,  тонкий,  как  глист,  даром,  что
высокий.  Ветром  шатает.
            А  наши, красавцы.    Только,  если   в   этом  сезоне   в  высший   дивизион
не вернутся,  на куски рвать  будем.    Посмотрим,  что  с  ними  новый  тренер  
сделал.  Гнилые  помидоры  всегда  под  рукой.  
          Пошла  игра.   Атака,   навес  с фланга, подрезка  мяча  головой,  но  в  руки
вратарю.    Новый розыгыш  мяча, удар,  снова  вратарь на месте.   Он даже не
прыгает, словоно,  заранее   знает,  где  выбрать позицию.   Надо  дальше давить.
Ответная  атака.   Как  же  быстро они   бегут,  а  защита   наша  спит.   Прострел,
двое  по  мячу  не    попадают,   третий   едва  на линию  штрафной отбрасывает,
сопернику  под  удар.   Штанга.     Чуть не  пропустили.  Что  за  дела?
        Вроде,  встряхнулись,    удалось  соперника  к  воротам  прижать.  Но  
защита  у  них  настолько  прыткая,что мяч  до  вратаря  не доходит,  все     удары
на себя  принимают.    А   наши,  вместо  этого,  выдохлись.   Мяч  к    сопернику
ушел.   Как  долго  разыгрывают, никак  отобрать  не  можем.  Угловой  у  наших
ворот. Вынесла  защита.    Вдруг,  свисток   судьи.    В    штрафной  глист  лежит
и   на  газоне  корчится.     Пенальти   нам?    Защитнику  желтая, за  то  что   в
лицо   боднул.  Доигрались.
        Капитан  команды,  что за  все  про  все,  забивает.   Не  угадал наш  вратарь.
Кинулись  в  атаку,  могли  сравнять,   вратарь-дылда     до  мяча  не  дотянулся,
только   Глист   длинной ногой из пустого угла  вынул.    Как  же  у  них  защита
все  успевает.   Перерыв.   Об  стенку  туннеля,  когда  наша  команда уходила,  два
помидора  шлепнулись.    Не  у  всех нервы  выдерживают.
         Второй тайм  начался, и  забегали,  как   ужаленные,   видно,  тренер  в
выражениях,  а  то  и  действиях  не стеснялся.   И  сравняли  счет.   По   краю
наш  игрок   прошел,  двоих по  пути  обыграл,    есть  все-таки   мастерство,   пас
в   центр  штрафной  выдал   и    наш    защитник,  успевший  раньше   других
так  влупил,  что  чуть  сетку  не  порвал.    Всколыхнулись  трибуны   и
облегченно  выдохнули.    Пошла  масть,  теперь рвать  будем.
       А  те  с  центра  поля  провели   атаку, перешедшую  в  угловой.    А  защитник,
что  у чужих ворот  геройствовал,   у  наших  позицю  проспал,  и  пришедший
помогать  чужой  атаке  Глист   воткнул   нам  второй.   Ну,  е-мое.
     У    наших  руки  опустились.   Игроки  мяч  ногами  цеплять перестали,
под  аккомпонемент    ненормативной  лексики с трибун.   Сползли  на   нас
мрак  и  ярость,    переходящие    в  черное  уныние.
     Но  подустал  соперник,   и  почуяли    бывалые  игроки  эту  слабость.
Вмиг   перевернулась  игра.    За  последние  двадцать  минут    чего  только
наши  с  ними  не   творили.    Моментов    забить было  множество.   Не  держала
защита,  бессилен   был  вратарь.     Но  не   шел  мяч  в  ворота.   Даже,  в  пустые.
Нелепые  промахи   с  двух  метров,   штанга,   распростертое    тело  вратаря-дылды.
Все  обернулось  против  нас.    Сделала   свой выбор  Фортуна.
     В отчаянии,все  чаще  глядели  мы   на  тающие минуты  и секунды   на  табло,
наливаясь  праведным  гневом.   Свисток   об окончании  игры  прозвучал  громом,
а    злость кждого  сверкнула  молнией   с  трибун.
    -  Будьте  вы прокляты!   -  кричали   ликующему  сопернику.
    -  Будьте  вы  прокляты!  -   неслось  вдогонку   нашим  игрокам,     спешившим
скрыться  от  позора.
    «Мы   прокляты, но это   заслужили»,-  думали  немногие,  сохранившие  голову
на   плечах.    Сегодня    бушует  отчаяние, но  завтра   многим  станет    стыдно  за
слова  и  поступки.   Завтра  будет новый  день.