Раз пошла такая движуха, нужно срочно добавить свои пять копеек. От такой движухи кукуха может съехать. Стоит ли усугублять и без того безнадёжную ситуацию, даже не знаю. Но раз выдалась свободная минутка, возможность побыть вновь в своей шкуре, почему нет?
Писать СВОЁ отныне роскошь, и намного приятнее, чем корпеть над чужим текстом, в итоге чего прилетает предъява – отчитаться перед заказчиком постранично – где и что именно я исправила. Да этих исправлений до фига и больше, я что, помню. Намного легче, чем ждать у моря погоды – авось, само выйдет – когда делаешь художественный перевод чужого стиха. В идеале, для этого надо влезть в душу автора, быть им, любить того или ту, что и он. Всё сложно, но можно, если осторожно. Если забить на всё, не следить за движухой, не торопиться в путь, вслед за своей кукухой. Делать одновременно три текста и не сойти с ума – задача не из лёгких. Но вывезло же – я вновь здесь, где я – это я.
Роскошь эта ненадолго. Придётся как-то приспособиться к движухе, и пытаться выжать любую чушь, чтобы только не взаправду, а то соглядатаев слишком много… Слишком всё прозрачно, что страшно. Не видеть, не слышать, не думать, и, глядишь, само вывезет. Неважно куда. Скоро опять в прошлое, где всё почти устаканилось. Или успокоиться, пока устаканится здесь. Бог с ними – корнями – живо древо жизни, да и ладно. Или обрубить его к чертям собачьим, само древо? С такими корнями нечего расти… Этот «Корень зла», третью часть трилогии «По тонкому льду», надо было завершить к Новому Году, чтобы оставить позади всё зло, которому конца и края нет. Так я занята чужими делами, всем всё надо и до Нового Года. В сам НГ я буду только писать, и только своё, отключив все средства связи вместе с проклятым телевизором. Помнится, в один день на меня обрушился шквал звонков, сообщений, заказов, претензий, а я только вернулась из командировки в «большую» жизнь. При этом ещё вдруг решила устроить виртуальную гаражную распродажу книг. Отбивалась, как могла. Потом вспомнила, что у меня вообще-то днюха, и удалилась с радаров.
Оказалось, что я дошла до ручки – стала настоящим графоманом. Обнаружилось, что могу переводить стихи. Как бы стих на стих. Если не жаль своей собственной рани, когда всё само прёт. Прут, оказывается, и чужие стихи в собственном изложении. Заказчик почему-то эти пробные строки выложил или в сторис, или прямиком в струю, и тут началось. Не могу же я гарантировать, что все стихи всегда смогу заставить зажить в чужой языковой среде. Просто в тот раз стихи были в классическом стиле, без упора на национальный манер. И чувства автора были в тот момент мне близки. Да и родились мы с автором в один и тот же день. Мы – стрельцы. Кто стрелец, тот поймёт…
Художественный перевод, тем более, когда стихи, это, скорее, вольная интерпретация. И никакой автор, то есть, заказчик не заставит потом выложить постраничный отчёт о проделанной работе по редактированию и корректуре. Им ведь не угодишь – как ни старайся, всё мимо. Сырой текст переделаешь под свой манер – не нравится, мол, это не в стиле героя. Подстроившись под автора, начнёшь исправлять только явные орфографические ошибки, тоже не то – слишком, мол, топорно. При этом забывают, что авторы они сами. Ещё какие-то идеи пытаются вдолбить, будто я обязана ещё и их мысли читать. На что ответ один, хозяин – барин. За ваши деньги любой каприз.
Из-за этого в своё время мы кое с кем друг друга не поняли. Минус одна подруга. Так накануне съезда писателей, который по одной версии состоялся, по другой – нет, мы с ней раскурили трубку мира. Плюс одна подруга. Так после скандального съезда она опять исчезла. Один раз я звонила - трубку сбросила. Что опять не так, я не поняла. Той, которая пугается собственной тени, со мной общаться чревато или не выгодно. Дважды минус подруга.
Больше пятнадцати лет назад случайно встретились с одной из студенческих подруг, с кем когда-то в Хабаровске выпили водку и скушали вишнёвый пирог из найденной в автобусе сумки. Так она клялась и божилась, что я и только я её лучшая подруга навеки. А бывает ли дружба со встречами раз в пятнадцать лет? С ней связь была только через «Одноклассники», а этот ресурс благополучно удалён, ибо там скука смертная. Я б поверила в силу вечной дружбы, хотя бы виртуальной, раз любовь с мужем только в онлайн. Помнится, раньше любовные записки пахли духами или одеколоном. Теперь же даже секс стал возможен на расстоянии. Он настолько безопасен, что не пахнет и не пачкает. В ковид вспомнили о личной гигиене, потом настал век информационной гигиены. Дружить чревато, любить накладно, общаться опасно. Теперь всё позади – молчание – золото. Опустошенная говорящая голова постепенно наполняется новыми идеями, новыми мыслями, что не за горами – взрыв мозга…
От такой движухи кукуха может съехать. Стоит ли усугублять и без того безнадёжную ситуацию, даже не знаю.
