Уходит август легкой поступью опавших листьев, которые успели сменить зеленый окрас на золотой. Лишь несколько листьев опавших остались с изумрудной пропалиной на золотом пузато-резном полотне опавших с деревьев листков, а август уходить продолжает мелкими шагами грустных облаков, которые в полдень августа сменят серые тучки, которые будто застыли в когда-то голубых небесах, что синими были с утра.
Полдень серьезного августа хмурится тучами мечтая остаться в стихии природы, но вряд ли исполнится эта мечта. Ведь августом теплым небо дышит прохладой, и солнце остывать начинает, пряча улыбку за грустные тучи, которые полдень уводят в вечер, который отпустит тучи в предстоящий закат и даст облакам белогривым за величавые горы уплыть.
Облака игриво по голубым небесам поплывут за прибрежные горы, что будто бы усыпаны сосново-кедровой хвоей, которая золотится и даже рыжеет слегка березовой листвой, что позолотой старается солнца игривым лучам подмигнуть.
Солнышка лучи озорные в ответ улыбнуться желтым березовым листьям и озарят пушистую хвою, что горы собой укрыла и с высоты побежала к волнам Байкала, что куда-то торопятся и куда-то бегут. Но куда же волны святого Байкала бегут? Куда торопливые волны озера спешат?
А волны святого Байкала спешат ушедшее утро спасти от хмурости дня, который сердится серебристыми тучами, которые вскоре ветер развеет и мелодией лета. он встретит вечер, который прохладой прогонит кудрявые облака с синих небес, которые встретят алый закат и проводят золотой огонек догорающего солнца, которое садится за хвойные горы...
Кажется, что в пылком огне уходящего солнца горная зелено-рыжая хвоя загорится пылающим огнем и фейерверком вспыхнут прозрачные воды Байкала, но тихая мелодия ветров прохладных и тихий бег белогривых облаков не дадут пылающему солнца огню фейерверком природной стихии взорваться.
Вечер уходящего лета нахмуриться серебром монолита из туч похожим на плену облаков, что готовы заплакать дождем о том, что был возможен пожар уходящего солнца за хвойные горы. А может быть небеса готовы заплакать о том, что не спеша лето уходит, не желая осень встречать.
Но не всегда исполняются все желания, не всегда исполняются заветные мечты. Даже в стихии всемогущей природы, которая подвластна лишь Богу, но иногда человек может нарушить эту непоколебимую ни перед чем, ни перед кем эту стихию. Но роль человека в этой стихии порой мала и бессильна.
И все же осень скоро наступит. Сменит жаркое лето она дней через десять, а пока что лето звучит мелодией теплого ветра и шелестом уже облетевшей пузатой и резной листвы. Пока что лето еще улыбается солнцем, которое уже дышит прохладой и ароматом цветов и ягод созревших, которые готовы уже брызнуть соком, но сохраняют шарики ягод свою красоту.
Но лето все же уходит. Медленно, верно исчезает оно, как августа полдень, который вечер встречает уже, готовя солнце золотое ко сну и бодрствованию луны золотой в царстве остроконечных звезд, что в темной ночи в танце тайной ночи закружатся и хороводом пройдутся вокруг горящего шара холодной луны...
