Осень... однако...
Настроение в это время у многих варьирует от солнечно –
тёплого, до пасмурно - слезливого. Оно и понятно, все
зависим от природы. В эту самую пору, как заметила,
особенно проявляются в человеке "хвори", от физических,
до хронически – писательских. То есть под ощутимым
порывом утреннего бодрящего ветра сезонно –
переходного периода, выплёскивается строкой автора,
как из [жерла вулкана] то, что не даёт ему покоя…
Сижу себе… размышляю:
Может, имеет смысл в подобные минуты обратиться к
"доктору", который и выслушает внимательно, и что-то
назначит, и даже вылечит, поставив соответствующий
состоянию - диагноз?
Но…помня о том, что доктора, тоже "челове'ки", коим
свойственно ошибаться, [как и нам в выборе – их],
решила обратиться, [пользы для], к трудам людей в мире
науки известных – Бехтеревой и Черниговской, дабы
разобраться с собственным сознанием и унять порыв
публицистический…Известно, что человек обозначенный в
латыни, как (Homo sapiens) т.е.- разумный, придерживаясь
"зова предков", от которых произошёл, [по утверждению
науки], ведёт стадный образ жизни, [за редким исключением]
тех, кто вроде и примат, а живёт обособленно. Пишет словом,
пишет кистью, каллиграфически, или абстрактно [нынче всё
приемлемо в мире искусства], созерцает, внимает,
принимает, как есть. Да-а-а-а…
Сижу себе, размышляю…
О встречах кратких ли, длительных – [дарованных судьбой],
бесценных по сути своей, вызывающих бурю эмоций,
помогающих анализировать, обходить опасные участки
доверительных общений, чреватых непредсказуемым
результатом…
Без малого годок прошёл, с момента прибытия на островок
творческий. Какой удивительной была встреча с местными
жителями! И всё это при том, что "писательством" никого
не удивишь, тем более в век новых технологий и процветающего
ИИ, которому стоит поставить задачу - выдаст… стих или музыку,
сразу именуемый авторским, а программист, поверив в свою
исключительность, будет реализовывать свой проект
продвижения, совершенно не задумываясь о том, что
"пульсирующие звёзды" сгорают, оставляя после себя лишь пыль,
оседающую на поверхности земли. Всё эфемерно в мире этом.
Сижу себе… размышляю,
а между тем, из глубины веков возникает вдруг лик Александра
Сергеевича, который Грибоедов, со своим извечным вопросом:
"О, если б кто в людей проник! Что хуже в них: душа или язык?"
утверждающего, в далёком 1824г, что всё наше "Горе" от ума.
Сижу себе, размышляю…
По большому счёту, кому оно надобно, о чём лично Я-
размышляю, отображая всё, что вижу, что удивляет и не
вписывается в понимание некоторых действий людей,
обитающих на островке райском, островке - литературном…
Опущу-ка листочек исписанный на воду… Пусть себе плывёт,
гонимый ветерком и течением, мимо весёлой группы
"единомышленников", мимо дающих уроки танцоров, мимо
[играющих в известные лишь им -игры] "Клонов и БОТ-ов",
мимо любимых народом за потрясающую "отзывчивость"
[Лайками] и трудоспособность [круглосуточную],
мимо безвестных, мимо "Гостей" и "Анонимов", [скрывающих
лица под маской], мимо заколоченных окон, покинувших свои
странички авторов, мимо болезных, и здравствующих, мимо
слабых слухом и слышащих каждый звук, мимо наблюдающих
за происходящим и провоцирующих на конфликты, мимо профи
и Гуру литературного мира.
Мимо… мимо… мимо…
пока не размоются строки, не исчезнет листок с поверхности
водной глади, оставив след своего бытия в Опсидамии –
[Архивах Памяти Вселенной]…
