Записи из дневника Ворона. Запись №51

Сумрачные соцветия, словно выцветшие солнца, рассеяны по тускло‑зелёному полотну. В центре — древнее дерево, застывшее меж рухнувшим прошлым и незримым будущим. Его корни, похожие на скрюченные пальцы, вцепляются в потаённые глубины, а ветви, изломанные и голые, тянутся к свинцовому небу. Ромашки у подножия — бледные призраки былой жизни. Они цветут, увядают и вновь пробиваются сквозь землю, но в этом круговороте нет радости — лишь безмолвное повторение неизбежного. Дерево отбрасывает длинную тень, не защищая, а поглощая свет; ромашки, лишённые сияния, лишь подчёркивают уныние земли. Здесь нет гармонии — лишь иллюзия взаимности, хрупкая, как паутина над пропастью. Ветер, скользя по омертвелым лепесткам и сухим листьям, выводит скорбную мелодию для тех, кто научился слышать тишину. Поляна — не место для размышлений, а зеркало безысходности, где хрупкое неотделимо от обречённого, а мощное — от опустошающего. В каждом малом — отблеск вселенской пустоты, а в безмерности — горькое осознание мимолетности любого мгновения.