Записи из дневника Ворона. Запись №55

В полях — безмолвие и свет, где ветер шепчет тайный след. Над синевою тихих вод плывёт незримый хоровод. Туман встаёт, как лёгкий дым, и утро дышит не спеша. Вдали — лишь контур, лишь пунктир, где стынет в сумраке душа. Трава росой насквозь пропитана, и нет ни звука, ни следа. Лишь птица вскрикнет невпопад, да тень скользит, как тень листа. Здесь время тянется, как нить, и даль не хочет говорить. Лишь небо, словно тихий зов, хранит покой без лишних слов. И в этой ясности простой весь мир становится иной — без суеты, без громких фраз, как отголосок вещих глаз.