Записи из дневника Ворона. Запись №65

Туман стелется над рекой, вязкий и плотный, не видно ни звёзд, ни зари. Шаги звучат пустотой, как эхо в забытой глуши, замирают вдали. Ветер шепчет — не говори, голос его едва слышен. Листья кружат без пути, медленно кружатся, падают вниз, не спеша. Что впереди — не найти, тьма скрывает дорогу. Где‑то смеётся душа, но звук растворился в тиши, оставив лишь тень улыбки. Часы отсчитывают дни, монотонно и ровно, стрелки бегут — всё равно. Тени ложатся в тени, удлиняются с каждым мгновеньем. В зеркале — чьё‑то лицо, знакомо, но всё чудно, будто увиденное во сне. Облака плывут в ряд, тяжёлые и серые, без цели, без берегов. Мысли, как дым, говорят, тают и вновь возникают, о чём‑то из давних снов, где мир был чуть‑чуть живой, чуть светлее. Свет гаснет за окном опять, мерцает и угасает. Утро не принесёт чудес, лишь серость нового дня. Хочется что‑то понять, уловить ускользающий смысл, но круг замыкается весь, смыкается, как прежде. И снова — тишина небес, глубокая и безмолвная.